Le temps ordinaire

La poésie n'existe pas Les premiers jours du huitième mois La terre a perdu les eaux La source à l'endroit de la soif Est née entre nos mains Hier elle n'existait pas On la croyait rentrée en terre La poésie non plus n'existe On pense fleur dieu ou rien Ce qui vient est une image Non la présence entre les lèvres La poésie est de frapper le rocher Et cueillir une eau qui n'existait pas Il y a tant de manières de se perdre Le chemin des eaux enseigne l'invisible Si la poésie existe pourquoi chanter Ce qui coule entre nos mains Au lieu de boire l'ayant recueilli La naissance prouve ce qui n'existe pas La poésie est de faire qu'une chose existe