Le Petit Homme Qui Brulait

Un homme adresse une quarantaine de lettres à une femme. Peu à peu, au fil des pages, se dessine une histoire, celle de tous les amants, avec des riens qui s'effritent et qui résistent, comme parfois un geste ébauché ou un secret trop lourd à porter. La grâce ou l'échec d'un amour ne relève en rien d'une vertu ni d'une volonté. On se révolte, on se bat jusqu'à ne plus savoir contre qui ou quoi, contre le temps ou simplement la survie de son rêve. A chaque instant, les mots hésitent entre un besoin de dire, d'accuser et un besoin de taire, de contenir. Chaque lettre gronde de ce que les amants vivent, cherchent. L'amour ne se mérite jamais, il existe.