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Subsiste encore, quoiqu'on dise, le miracle de vivre. La révélation foudroyante de la vie à elle-même que tout porte à oublier. Quelque chose de notre présence qui n'en finit pas d'hiberner. Quelqu'un peut-il encore, sur une terre à l'agonie et qui porte à son cou l'histoire comme un collier de fléaux, appréhender le colossal, le prodigieux, l'irréfutable mystère de vivre ? Cet infini, je le voulais réconcilié, traduit en moments, en jours, en amitiés, en paroles jusqu'à l'ivresse.
J'appelais ça " le gîte ". Le gîte, le lieu poétique, n'est pas un lieu imagi- naire. Il est la terre elle-même, mais la terre autrement. Le poème donne sur la vie, sans rival.
