Le ciel a des jambes. Mélancolies ovales

Les souvenirs du rugby ennoblissent la mémoire de ceux qui l'ont pratiqué. "La pelouse, pelée comme une vieille chienne par la gale, est plongée dans une demi-pénombre. Le sommet des poteaux ne s'aperçoit qu'à peine. Et même à faible distance, on dirait quatre mâts bousculés dans la nuée noire d'un typhon. A leurs pieds, un gamin haut comme trois pommes se tient accroupi. Prêt à jaillir au moindre ballon qui viendrait à vriller entre les barres.
Pour ce gamin, vous savez, les ballons bottés de nuit sont autant d'étoiles filantes qui strient le ciel avec des reflets vif-argent de poisson-lune. Personne d'autre que lui dans ce stade repoussé sous la brume. Et pourtant, c'est chaque nuit qu'il y revient. ".