Le bois de pluie. Carnets de Kénalon, tome 1

De très petites bêtes, mortes chaque hiver, et parfois de semaine en un jour, suivent nos destinations avec une tendresse dérisoire. Ou est-ce toi qui te considérant à travers leur tenace fragilité verses des larmes sur ton être en alarme ? Majuscules de nuit, perdurez-nous, qui n'avons de pierre où cacher cette éperdue nudité. Ainsi j'allais, double, sur le chemin des sarcophages. Quand. Quand Lorna dit.
Quand Lorna dit qu'il est temps de vivre.