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A la porte de Versailles, à l'inauguration du Salon du livre, vous rencontrez un type sympathique, lecteur pour une grande maison d'édition. Il sait que vous écrivez, vous lui montrez votre manuscrit, il en tombe dingue. Il le fait lire à quelques pointures de ses connaissances et tous sont unanimes : vous avez écrit un chef-d'oeuvre. Vous avez du mal à le croire, mais il vous rassure en vous citant Proust, Céline, Deleuze et votre vanité prend ses aises, radieuse.
Vous vous apprêtez à signer un contrat quand le type disparaît. Vous appelez la maison d'édition. On vous apprend qu'il n'a jamais existé.
Complexé par son simple prénom
Kevin (sans accent!!) est un prénom bien répandu dans les années 80/90, car beaucoup de célébrités de l'époque le portaient...
Et pour notre protagoniste, s'appeler Kevin est une malédiction. On s'est toujours moqué de lui. On l'appelle rarement par son prénom, mais plutôt par un « chef » ou autre appellation. Il est à part, personne ne le connaît vraiment, et il ne vaudrait mieux pas vu son passe-temps, car ce qui le fait vivre ne serait pas du goût de tout le monde.
Une intrusion dans l'esprit d'un homme étrangement complexé par son simple prénom, ce prénom qui a régi toute sa vie ! Surprenant.