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Les saisons nous font le cadeau d'un cercle temporel que sans elles nous ne saurions imaginer. Ce cercle, comme celui de notre corps qui ne reviendra pas et, printemps plus dociles, celui de ses images prismatiques, résulte de l'activité biologique. Comme vivant, il clôt pour l'ouvrir une demeure terrestre... Entre deux portes d'écluse, des figures brûlent, tournent autour de nous, en nous, entre nous, sans nous éclipser, sans nous oublier.
Nous, flèches courtes, traces d'arborescences pâles, si nous ne les abandonnons pas, pouvons-nous alors nous inscrire dans ce cercle et nous voir venir... Il n'était pas anodin, il n'est pas indifférent que derrière les masques le rouge du cynorhodon ne soit pas celui de la cerise ni comme le rouge de la tomate, le rouge de la framboise, ou brille égal à celui de la feuille de chêne, d'une feuille d'érable vers sa fin.
Nous regardons les couleurs, lumières aggravées, pour connaître notre regard.
