La pierre philosophale. De Téhéran à Paris entre rêve et nostalgie

Mes premières années d'exil furent tristes et pesantes. Je longeais la vie. J'avais l'impression qu'une partie de mon être était restée ailleurs et vivait sous un lointain soleil. Vivant dans une dualité d'esprit et de langue, je me sentais incomplète, partielle. Le poids des mots, des visages inconnus et des coutumes étrangères qui m'entouraient, avait pour moi quelque chose d'accablant. Mais une fois la journée terminée, restée seule, lorsque le regard des yeux...
Je posais mes angoisses au pied du lit, à côté de mes pantoufles, et dans la chaleur familière de mes couvertures, je me réfugiais dans l'intimité de mon coeur. Dès que mes paupières s'alourdissaient, un parfum de cannelle et de cardamome emplissait ma chambre. Alors les murs s'éloignaient, je me retrouvais dans la vieille cour de ma maison natale. Puis je m'endormais doucement dans la lumière dorée...