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"Fino a quando lo vuoi aspettare, il tuo Dante ? " mi chiese mia madre. Distolsi lo sguardo. C'era tumulto nel mio cuore. "Sulle prime nemmeno ci pensavo, madre, ma frequentandolo... è diverso dagli altri." "Su questo non c'è dubbio, a tuo padre è preso un colpo quando lo ha visto piangere come una fanciulla al funerale del babbo di Beatrice..." "Non è una fanciulla. Ha sostenuto l'assalto degli aretini in prima fila, a Campaldino.
E ha fatto meglio di mio fratello Teruccio agli armeggi e ai tornei, se queste son cose da uomo. Sa danzare, cacciare, amare... Solo che è un poeta." E io questo volevo diventare : la moglie di un poeta.
