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La jeunesse est un art

Par : Oscar Wilde
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  • Nombre de pages171
  • FormatGrand Format
  • PrésentationBroché
  • Poids0.132 kg
  • Dimensions9,2 cm × 18,2 cm × 1,6 cm
  • ISBN2-251-39016-2
  • EAN9782251390161
  • Date de parution01/02/1993
  • CollectionIconoclastes
  • ÉditeurBelles Lettres
  • TraducteurLéo Lack

Résumé

J'ai les goûts les plus simples du monde, je me contente du meilleur. Une idée qui n'est pas dangereuse ne mérite pas d'être appelée une idée. Le devoir est ce qu'on attend des autres, ce n'est pas ce que l'on fait soi-même. La perversité est un mythe inventé par les gens de bien pour expliquer le curieux attrait des autres. Le travail est la malédiction des classes qui boivent. Une chose n'est pas nécessairement vraie parce qu'un homme meurt pour elle.
L'amitié est infiniment plus grave que l'amour : elle dure plus longtemps. Si l'on dit la vérité, on est certain d'être découvert tôt ou tard.

L'éditeur en parle

J'ai les goûts les plus simples du monde, je me contente du meilleur. Une idée qui n'est pas dangereuse ne mérite pas d'être appelée une idée. Le devoir est ce qu'on attend des autres. Ce n'est pas ce que l'on fait soi-même. La perversité est un...
Oscar Wilde
Oscar Wilde est né à Dublin, en Irlande. Son père est chirurgien, sa mère est poétesse et traductrice d'auteurs français (Dumas et Lamartine). Il fait ses études au Trinity College de Dublin puis à Oxford, en Angleterre. Grâce à son élégance et à sa vivacité d'esprit, il devient vite un auteur très apprécié en Grande-Bretagne, mais aussi en France où il est salué par les milieux littéraires. Ses poésies, ses contes, ses histoires, son roman ("Le Portrait de Dorian Gray") et ses pièces de théâtre - dont l'une "Salomé" est écrite en français, est créée par Sarah Bernhardt - assurent son succès. Il est alors reconnu comme le chef de file de ce que l'on a appelé "le culte esthétique" : extrême raffinement, amour exclusif des belles choses, attitude détachée. Mais sa vie bascule en 1895 ; lorsqu'il est condamné à deux ans de travaux forcés dans une Angleterre victorienne très puritaine. Refusant de fuir, il purge sa peine et sort brisé du bagne. Il est désormais un homme ruiné, exclu de la société. Il finit misérablement sa vie à Paris où il meurt le 30 novembre 1900, à 46 ans d'une méningite. Ses derniers mots, dans une chambre d'hôtel au décor miteux (hôtel d'Alsace, 13, rue des Beaux-Arts à Paris) auraient été : "Ou c'est ce papier peint qui disparaît, ou c'est moi".
Le Fantôme de Canterville
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