La fleur que tu m'avais jetée

"Je le vis, la première fois, lors d'une sortie de scène, encore scintillante de mon succès, accordant peu d'attention à l'homme qui se tenait devant moi : raide dans son costume anthracite, quinquagénaire bafouillant ses compliments en me tendant de sa main tremblante une fleur qui, maladroitement, était tombée à mes pieds comme s'il avait l'intention de me la jeter, comme on adresse à la volée des "hourras" aux divas à la fin du récital.
Fugitivement, j'avais pensé au torero dans l'arène, à la poussière et au sang. L'instant où tout, entre nous, avait basculé". Dans une ville étrangère, entre chien et loup, Alma laisse affluer ses souvenirs, s'interroge sur les circonstances qui ont entraîné sa chute. Elle, à qui les oracles promettaient une consécration, l'accomplissement de son désir le plus cher : chanter... Ses mots se font blues, negro spiritual, scat entraînant, lied dont les harmonies et les dissonances nous mènent, de l'Afrique séculaire à l'Italie des palais, à la rencontre d'une artiste consumée par la passion, tour à tour mélomane au coeur brisé, incontrôlable diva, orpheline en quête du "bleu céruléen" symbole de sa renaissance...