Comme l'héroïne de Breton dont elle porte le nom, Nadja est légèrement étrange. Un peu "off", diraient les Américains dans cette université du Vermont où elle enseigne l'écriture durant le semestre d'été. Etrangement absente à elle-même et au monde, déracinée, comme déconnectée de son corps, de sa carrière d'auteur et de sa vie de mère et d'épouse. Pour un peu, on dirait que ces enveloppes superposées d'elle-même sont restées à Paris.
Durant ces quelques semaines de canicule et d'orages, dans ces instants charnières à l'approche de la quarantaine et à l'heure des premiers bilans, dans cette Nouvelle Angleterre follement cinématographique, les souvenirs d'une première passion adolescente ressurgissent, réveillés par une rencontre amoureuse impromptue. Et Nadja de plonger dans une danse de la mémoire, valsant entre souvenirs et présent, entre trois hommes qui ont marqué sa vie de femme, trois moments de vérité, trois continents.
Que reste-t-il de ce premier amour vécu sur la terre rouge et ocre qu'elle foulait pieds nus sous des pluies diluviennes ? Si le bonheur ne succède pas forcément à la disparition de la douleur, est-ce à l'écriture de construire ce voyage initiatique au coeur d'une mémoire, de ce qui nous construit, nous détruit, nous constitue ?
Comme l'héroïne de Breton dont elle porte le nom, Nadja est légèrement étrange. Un peu "off", diraient les Américains dans cette université du Vermont où elle enseigne l'écriture durant le semestre d'été. Etrangement absente à elle-même et au monde, déracinée, comme déconnectée de son corps, de sa carrière d'auteur et de sa vie de mère et d'épouse. Pour un peu, on dirait que ces enveloppes superposées d'elle-même sont restées à Paris.
Durant ces quelques semaines de canicule et d'orages, dans ces instants charnières à l'approche de la quarantaine et à l'heure des premiers bilans, dans cette Nouvelle Angleterre follement cinématographique, les souvenirs d'une première passion adolescente ressurgissent, réveillés par une rencontre amoureuse impromptue. Et Nadja de plonger dans une danse de la mémoire, valsant entre souvenirs et présent, entre trois hommes qui ont marqué sa vie de femme, trois moments de vérité, trois continents.
Que reste-t-il de ce premier amour vécu sur la terre rouge et ocre qu'elle foulait pieds nus sous des pluies diluviennes ? Si le bonheur ne succède pas forcément à la disparition de la douleur, est-ce à l'écriture de construire ce voyage initiatique au coeur d'une mémoire, de ce qui nous construit, nous détruit, nous constitue ?
