L'ours des tavernes

- Un homme est mort. - Il en meurt tous les jours, c'est pas pour ça qu'on en fait toute une montagne. - Justement, ça s'est produit à la montagne. Gérard soupira, s'il recevait une carte postale des Pyrénées dans les prochains jours, faudrait pas qu'il s'étonne. Il jouait à faire sa mauvaise tête mais, au fond, ça le rassurait que Gabriel, d'une certaine façon, prenne le bon côté des choses. - Il est mort de quoi, ton homme ? - On l'a retrouvé déchiqueté à deux pas de sa porte, une paluche immense semble lui avoir écrabouillé la tête, il y avait de la cervelle sur deux mètres à la ronde, sa mère ne l'aurait pas reconnu, et ne le reconnaîtra pas.
Seul un ours a pu faire un truc pareil.

Gabriel Lecouvreur, dit Le Poulpe, renifle les ennuis à des kilomètres. Quand un anarchiste est retrouvé mort et que la police s'empresse de classer l'enquête comme une attaque d'ours, lui ne l'entend pas de cette oreille. Avec une verve sans égal et beaucoup de bières, il s'en va fouiller les relations humaines dans les tréfonds de l'Ariège.