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Voici un livre qui va contre le désenchantement de l'époque. Où il est montré que manger de la vache enragée pour gagner sa croûte n'est pas obligatoirement triste, surtout quand la chair (féminine) s'en mêle. Que le Paris des années 50 et 60 restait encore une fête pour qui possédait une once d'émerveillement mâtinée de débrouillardise. Quand bien même la galère menaçait chaque jour. On ne s'appelle pas Lentier pour rien.
Récit d'apprentissage, chronique où le sexe se fait gourmandise, exploits d'un jeune Dom Juan sûr de lui, le héros ne doute pas : il sera écrivain ou rien. En attendant, il faut enchainer les petits boulots. Autant d'expériences vécues que cocasses, profitables à celui qui espère malgré tout : "conscience de n'être rien, qu'un pauvre petit mec de la province qu'aurait certainement un bon bout de chemin à faire avant de sortir du lot".
Cette épopée d'un titi parisien dans la dèche, d'un Poulbot délicat ne perdant jamais l'essence des sens, le montre fidèle à lui-même, croqué par une écriture personnelle, reconnaissable par sa gouaille et sa verve qui ont fait sa renommée. Il compare les seins à des "boules de Noël", voire à des "lolos Bourguiba" ou évoque un "sex-appeal de Bécassine"... Cet homme touchant qui se penche sur son passé ne se renie pas, pour le plus grand bonheur du lecteur.
Il préfigure tout simplement le Joel Séria à venir : talentueux et irrévérencieux dans l'oeuvre duquel la truculence n'est pas un gros mot.
