On ne restitue pas les années d'une vie. Elles se tiennent derrière une porte dont s'est perdue la clé. Mais le poème en a cristallisé les quelques instants où le regard, immergé dans le réel, était le réel. Il y eut ces moments de naissance nue où l'intimité avec les choses faisait presque mal à force de muer le spectacle en la chair même du spectateur. Une distance devenait nécessaire ; un au-delà des choses, que les choses elles-mêmes avaient parfois frôlé dans le sensible ; un éternel, par éclairs, entre des images furtives.
Et il y avait ce voisinage insistant d'une "substance" entre toutes mystérieuse : la Nuit, dont peu à peu la parole tenta de se faire le chevet. C'est la sorte de poème, témoin actif d'une terre cachée, que ce livre essaie de rassembler.
On ne restitue pas les années d'une vie. Elles se tiennent derrière une porte dont s'est perdue la clé. Mais le poème en a cristallisé les quelques instants où le regard, immergé dans le réel, était le réel. Il y eut ces moments de naissance nue où l'intimité avec les choses faisait presque mal à force de muer le spectacle en la chair même du spectateur. Une distance devenait nécessaire ; un au-delà des choses, que les choses elles-mêmes avaient parfois frôlé dans le sensible ; un éternel, par éclairs, entre des images furtives.
Et il y avait ce voisinage insistant d'une "substance" entre toutes mystérieuse : la Nuit, dont peu à peu la parole tenta de se faire le chevet. C'est la sorte de poème, témoin actif d'une terre cachée, que ce livre essaie de rassembler.