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Combien pour moi la vie est trop bruyante. Que fais-je dans ce monde ? Felice, je t'aime, mais me contenter de t'avoir, je ne le peux. Parfois, pendant des heures, j'ai fait des nœuds aux quatre coins de mon mouchoir, et les ai défaits à nouveau. Je suis ensemencé comme un champ, avec amour et confiance, on a investi les semis en moi. A présent, je suis une terre en friche, infertile, rien de moi ne sort en retour.
je suce mes parents, toi, ma sœur, Brod et le bureau. S'il n'y avait les mots, infatigables, qui coulent de moi, je ne serais même pas là. Tout ce que je suis, c'est des cahiers, des griffonnages. Tout mon être est un texte.
