J'écris parce que je chante mal

Je reprends une gorgée de vin, deux, et puis merde, j'avale mon verre. Elle me reproche de ne pas savoir déguster. Son regard bovin glisse sur moi. On ne peut pas tout mettre dans un regard. Parfois, il ne s'y passe rien. Chez elle, c'est flagrant, presqu'une ivresse, ce vide encéphalique. D'ailleurs, je me ressers un verre, histoire de me saouler pour la supporter. Tout avait bien commencé pourtant.
Sa photo de profil m'avait convaincu. Des yeux un peu rapprochés, des cheveux ternes, une bouche mince trop maquillée, et surtout ce nez. Un nez mi-plat mi-bouloché, une grosse figue veloutée au-dessus d'une ombre suspecte. Moustachue ? J'étais intrigué, elle avait l'air parfaite. En effet, j'aime les femmes laides.

"Ce matin, je roulais à 120 vers le travail. Rien ne pressait pourtant, mais la moto semblait avoir trouvé l'hiver très long. Je suivais depuis quelques moments une de ces voitures-camions qu'on excuse par l'arrivée d'un enfant. Dans cette boite de tôle six cylindres, il y avait une gamine au sourire troué qui me regardait avec fascination (...)".