En cours de chargement...
Un titre qui claque, interroge – et dérange, peut-être. Vif et insolite, pour ouvrir le livre qu'il porte. Honneur aux serrures se décline en trois parties et huit "mouvements" – pour reprendre le terme utilisé par l'auteure à propos de la pièce sonore en cours, composée par Alain Lafuente sur le texte qu'elle dit, offerte en parallèle sur son site (six mouvements sont disponibles à ce jour). C'est dire comme l'écriture d'Anne Calas est rythme, sons, avant tout.
Ou "sautes de langage comme des sautes d'humeur", comme l'a écrit Claude Adelen à propos de son précédent livre, Littoral 12. Oui, ce qui surprend avant tout ici, c'est la liberté d'écriture, à l'image de ce "la maison flotte dans un printemps que l'été serre de près marque à la culotte (je veux dire ça)". Et ça claque (ou "le son ruisselle", aussi), en rimes simples ou allitérations (carburateur/collimateur/détonateurs ; bicyclette/guêpes/carpettes ; etc./voudra ; "une sorte de langsam – langue – langage, ein küss zu küssen ein sehr sehr et me serre encore"…).
Ca – quoi ? Huit mouvements, donc, qui sont autant de saisons, au sens le plus large, celles de la nature et celle d'une "Femme-va-nus-pieds étoffe et électricité / fée fille mère grand-mère / papesse aux ciels joyeux". Saison(s) chaude(s), saison(s) froide(s) (neige de janvier, aigu cristallin, sous laquelle coule/couve l'écarlate ; "éblouissement de framboise écrasée"), langueur et affolement, enfance, adolescence et maturité aussi bien, toujours mêlées, dans la recherche de la plus grande liberté qui soit : "= à dater de ce jour, je soussignée m'engage fidèlement à ne plus trembler.
Feuillages tout le long du vivant courant à la rivière et encore du courage et rester assise. Plus que quelques millions d'années à venir à coudre, à flétrir, à cravacher famille ci-devant Homo sapiens, le père la mère, la fille le fils la fille la fille la fille." Cette liberté, elle se vit dans l'explosion des sens, du sexe, dans l'amour renouvelé, dans la pulsation qu'est vivre à l'écoute, au plus vrai, au plus près de soi et du monde qui l'entoure – les objets ou gestes les plus quotidiens, incroyablement animés, vivants, comme les éléments ("lune pleine prête à exploser", orage "ten[u] par les couilles").
"Une sorte de précipité", une "quintessence de vie", parce que"je revendique le droit d'aimer. Sans défense à la grille", "mon corps profond comme un fauteuil anglais, bulles de champagne, parfum salé vibrant de roses".
