Poésie n° 13. Un jour, on descend à la cave, on farfouille dans les placards. Là-haut la mère est morte. Les années passent et c'est le père. Restent les draps. Des morceaux à recoudre, une histoire. Alors on tisse quelque chose, dans la musique du poème.
Poésie n° 13. Un jour, on descend à la cave, on farfouille dans les placards. Là-haut la mère est morte. Les années passent et c'est le père. Restent les draps. Des morceaux à recoudre, une histoire. Alors on tisse quelque chose, dans la musique du poème.