Frankenstein, moderne Prométhée - Poche

« Je m’éveillai, transi d’effroi, le front couvert de sueur glacée, claquant des dents, agité de convulsions. A la maigre lumière d’une lune jaune qui filtrait par les persiennes, je distinguai le malheureux… le misérable monstre que j’avais créé. Il se cramponnait aux rideaux du lit, et ses yeux, si l’on pouvait appeler cela des yeux, étaient fixés sur moi. Ses mâchoires béaient, il émettait des sons inarticulés, une grimace lui tordait les joues.
Peut-être parlait-il. Sa main se jeta sur moi, comme pour m’agripper, mais je m’échappai et m’enfuis en courant au bas des escaliers. Je trouvai refuge dans la cour, où je demeurai le reste de la nuit, en transe, à marcher fiévreusement de long en large, l’oreille aux aguets, craignant le moindre bruit qui eût annoncé l’apparition du démon auquel j’avais si effroyablement donné vie. Quel mortel serait capable de supporter pareille horreur? Une momie réanimée, même, ne pouvait être aussi repoussante. »