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La falaise est une harpe de fissures où souvent le vent joue. Un pays pur. Un visage abrasé jusqu'à l'os. Une face nue, avec, visibles, les strates mises à nu de la mémoire. Articuler des mots c'est se gargariser d'une cruauté qui remonte à la naissance. C'est lécher, du bout de la langue, des canines d'enfant. C'est rendre au pays le seul hymne qui vaille. Alors je prends un galet gris. Il pèse un peu, s'incruste au creux de ma paume.
Dans son effraction douloureuse, il vaut tous les mots. La bouche, oui, à force est maculée de pureté.
