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Je gribouille. Table dehors et bruits. Tout ça porte mes échecs avec lui. Première rature, on ne se tire pas de soi. J'écris. Mise en tête, on penserait bien déjà mise en terre d'écrire. Ce n'est pas rien. S'arrêter là. On cale. Je continue, sans détacher la tete du réel. Tout ça épuise pourtant. Avancer sans autre projet que m'affronter. Me sortir de là. Décrire dehors. Table, déjà dit, jardin, soleil tombant.
Des moustiques me sucent. Jusqu'ici, je n'ai fait que fuir la pensée. Ca ne tient pas. Relire, redire, encore. Il faut.
