Derrière l'abattoir

Cent ans qu'on célèbre la Grande Guerre, qu'on en chante les gloires et les héros, qu'on en conspue les horreurs et la folie. Au milieu de la forêt de croix érigées, peu de gens connaissent la plus terrible des futaies, celle qui marque la place des morts encore plus inutiles que les autres. Bêtes malades, éclopés du civil, réformés en temps de paix, ils furent les victimes de la vox populi s'en prenant aux planqués sans discernement : on les appela les "récupérés" et à les voir passer, faibles et marqués par la souffrance, dans les rues, même les plus incrédules en avaient le coeur serré.

Albert-Jean a choisi le roman pour raconter le sort de ces malheureux sacrifiés loin de l'officielle boucherie : sa voix est claire, pleine d'une froide colère qui saisit les détails grotesques, le quotidien gluant, l'humiliation permanente et la sottise hiérarchique. Voici le récit d'un épisode, refoulé par l'histoire officielle, qui rappelle le pouvoir qu'a la littérature de régler son compte à l'oubli, mais pas à la honte.