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"Mère Machyne, grande réparatrice et endormeuse des corps,
et père Maschain, petit arrangeur et consolateur des âmes, à la
seconde où j'arrivais au bout de la traversée d'une heure qui
était peut-être déjà mon avant-dernière heure, et grâce à de
prétendus expiatoires hurlements inhumains parvenus jusqu'à
moi par un tunnel creusé à travers le ciel, j'apprenais que vous
ne pourriez plus jamais m'entendre ni me répondre et je
recommençais à penser à ce que je vous dirais encore si je
vous apercevais pour la véritable dernière de toutes les fausses
dernières fois au-delà de ce qui était peut-être déjà le dernier
nuage de la vaporeuse et apaisante brume blanche…" Dans les
romans de Lovay, on est emporté par la langue et on suspend
toute recherche d'un sens immédiat pour laisser affleurer le
plaisir de lire des phrases dont le puissant mouvement vous
entraîne irrésistiblement vers un sens ultime même si celui-ci
se dérobe au fur et à mesure de la lecture.
A propos de cette
écriture, Charles Méla écrit: "C'est aussi une forme de sainteté,
d'exigence absolue, de ne jamais céder sur son désir de
quelque chose qui soit tout autre".