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"Je ne pouvais pas trop regarder mon fils jouer avec le chien de notre petite voisine parce que ma femme me parlait : La peau me brûle, je perds mes cheveux et mes ongles jaunissent. Je suis allée consulter un spécialiste, le docteur Zenger, et figure-toi qu'il a fini par trouver la cause de cette maladie... Tu veux connaître la cause, Jacques ? Oui. C'est toi... C'est toi, Jacques ! Moi ? Oui. D'ailleurs, tu apprendras que désormais cette maladie porte ton nom, c'est une Blanchoïte aiguë.
(Je m'appelle Jacques Blanchot). Pour le moment, il n'y a rien à faire pour la soigner. Ni traitement. Ni crème. Alors... Il faudrait que tu partes. Quand ça ? Maintenant...". Bienvenue dans le roman le plus déjanté, drôle, tendre et cruel de notre monde contemporain où "l'homme est un chien pour l'homme".
Complètement burlesque !
Ce roman est fou. Complètement dingue !
Un homme se fait mettre à la porte par sa femme :
- "Chéri, quand tu es là, je me gratte, j'ai les yeux jaunes, mon médecin m'a dit que j'étais allergique à toi..."
Le mec, lâche, que le courage n'étouffe pas, quitte la maison. Dans la rue, il se sent seul : décide d'acheter un chien. Et tout dérape.
L'homme va tomber toujours plus bas, et le lecteur rire toujours plus fort !