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Les êtres et leurs ombres ont quitté le jardin. Les chaises se regardent, se demandant si elles doivent converser entre elles ou se taire. Il y a : un ciel fendu, des branches qui coupent l'air, un bassin octogonal habitué à nos larmes. Il n'y a plus de nuit et le jour n'est pas encore créé. - les anges ne connaissent pas la Terre. Cette poésie s'écrit - et se lit - à la frontière de la vie et de la mort, là où le ciel disparaît...
dans le ciel.
