En cours de chargement...
Une fois toutes les cent lunes, le soir à pattes levées, Les animaux élisent le grand maître des corvées. Celui qui régente la longueur des troupeaux, Et régit la forêt, du bois tendre aux copeaux, Commande à la pluie de germer la semence, Et sent venir le temps d'aller en transhumance. Les animaux studieux vous écoutent les conteurs, L'aboiement du bon bougre, le cri du prédateur. Un lion aguerri dans une ardente ferveur, Promettait aux votants d'accorder ses faveurs.
Il aperçut un singe qui boudait dans un arbre, Refusant de voter préférant qu'on le sabre. Mais pourquoi rejeter la noble démocratie ?
