Né le 7 décembre 1912 à Anglemont (Vosges), Henri Thomas, traducteur de Jünger et de Stifter, a vécu dix ans à Londres comme employé de la B.B.C. et deux ans aux États-Unis où il donnait des cours de littérature à l'université Brandeis. En 1992, il a reçu le grand prix de la Société des Gens de Lettres pour l'ensemble de son oeuvre. Il est mort le 3 novembre 1993 à Paris.
Amorces
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- Nombre de pages267
- PrésentationBroché
- FormatGrand Format
- Poids0.512 kg
- Dimensions14,6 cm × 22,5 cm × 2,9 cm
- ISBN978-2-37792-084-6
- EAN9782377920846
- Date de parution04/06/2021
- ÉditeurFata Morgana
- PréfacierGilles Ortlieb
- IllustrateurMichel Danton
Résumé
Dans la suite immédiate de Reportage, paraissent dans la NRF, entre 1982 et 1987, ces cinquante-trois Amorces, pour la première fois réunies en volume. De ces chroniques (qui n'en sont pas) voici ce que dit Lionel Bourg : "La vie est là, pourtant. Neuve. Palpitante. Des corps sont beaux à pleurer. Le désir se soustrait à son assouvissement. Une lèvre frémit. Une larme coule et, si la mort rôde, son secret de Polichinelle n'intrigue ni les vieillards ni les enfants.
Mieux vaut se jeter à l'eau. Nager. Marcher par les rues la nuit. Se raconter des histoires. Sauter à cloche-pied jusqu'au ciel ou à l'enfer de sa marelle. C'est que rien ne s'apaise, rien de soi ne subsiste qu'à l'intérieur de ses propres ruines, que la lecture d'un tel ouvrage, en ? n, se change petit à petit en enchantement : on marque le pas, rêveur, pensif, s'arrête ou s'accorde une pause à la clôture de chaque paragraphe, chaque note, chaque poème, chaque citation même, toujours prompte à prendre à revers le lecteur, tout ce que l'exigeant compagnon de Léon-Paul Fargue évoque propageant sa longueur d'onde au gré des eaux d'une littérature libre d'aller à sa guise.
"
Mieux vaut se jeter à l'eau. Nager. Marcher par les rues la nuit. Se raconter des histoires. Sauter à cloche-pied jusqu'au ciel ou à l'enfer de sa marelle. C'est que rien ne s'apaise, rien de soi ne subsiste qu'à l'intérieur de ses propres ruines, que la lecture d'un tel ouvrage, en ? n, se change petit à petit en enchantement : on marque le pas, rêveur, pensif, s'arrête ou s'accorde une pause à la clôture de chaque paragraphe, chaque note, chaque poème, chaque citation même, toujours prompte à prendre à revers le lecteur, tout ce que l'exigeant compagnon de Léon-Paul Fargue évoque propageant sa longueur d'onde au gré des eaux d'une littérature libre d'aller à sa guise.
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Dans la suite immédiate de Reportage, paraissent dans la NRF, entre 1982 et 1987, ces cinquante-trois Amorces, pour la première fois réunies en volume. De ces chroniques (qui n'en sont pas) voici ce que dit Lionel Bourg : "La vie est là, pourtant. Neuve. Palpitante. Des corps sont beaux à pleurer. Le désir se soustrait à son assouvissement. Une lèvre frémit. Une larme coule et, si la mort rôde, son secret de Polichinelle n'intrigue ni les vieillards ni les enfants.
Mieux vaut se jeter à l'eau. Nager. Marcher par les rues la nuit. Se raconter des histoires. Sauter à cloche-pied jusqu'au ciel ou à l'enfer de sa marelle. C'est que rien ne s'apaise, rien de soi ne subsiste qu'à l'intérieur de ses propres ruines, que la lecture d'un tel ouvrage, en ? n, se change petit à petit en enchantement : on marque le pas, rêveur, pensif, s'arrête ou s'accorde une pause à la clôture de chaque paragraphe, chaque note, chaque poème, chaque citation même, toujours prompte à prendre à revers le lecteur, tout ce que l'exigeant compagnon de Léon-Paul Fargue évoque propageant sa longueur d'onde au gré des eaux d'une littérature libre d'aller à sa guise.
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Mieux vaut se jeter à l'eau. Nager. Marcher par les rues la nuit. Se raconter des histoires. Sauter à cloche-pied jusqu'au ciel ou à l'enfer de sa marelle. C'est que rien ne s'apaise, rien de soi ne subsiste qu'à l'intérieur de ses propres ruines, que la lecture d'un tel ouvrage, en ? n, se change petit à petit en enchantement : on marque le pas, rêveur, pensif, s'arrête ou s'accorde une pause à la clôture de chaque paragraphe, chaque note, chaque poème, chaque citation même, toujours prompte à prendre à revers le lecteur, tout ce que l'exigeant compagnon de Léon-Paul Fargue évoque propageant sa longueur d'onde au gré des eaux d'une littérature libre d'aller à sa guise.
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