Au lecteur qui, ouvrant ce livre, s'attend à rencontrer de la littérature, l'auteur avoue d'emblée son goût de la contrainte et de l'aléatoire. Imaginer n'est pas son fort. La contrainte est réduite à une lettre imposée en tête de chaque texte. L'aléatoire est ce qui s'évertue à s'écarter du chemin qu'elle envisageait de baliser pour lui bien au-delà de la lettrine. Toutes péripéties dont l'auteur n'est en fin de compte qu'un témoin oculaire, et dont il veut se faire ici le rapporteur fidèle.
Au lecteur qui, ouvrant ce livre, s'attend à rencontrer de la littérature, l'auteur avoue d'emblée son goût de la contrainte et de l'aléatoire. Imaginer n'est pas son fort. La contrainte est réduite à une lettre imposée en tête de chaque texte. L'aléatoire est ce qui s'évertue à s'écarter du chemin qu'elle envisageait de baliser pour lui bien au-delà de la lettrine. Toutes péripéties dont l'auteur n'est en fin de compte qu'un témoin oculaire, et dont il veut se faire ici le rapporteur fidèle.