À rebrousse-temps. suivi de L'Âme des Glycines

Il me promit de m'écrire, toujours. Je le crus, il ne m'avait jamais menti. Il ne me promit pas de revenir. La veille de son départ, je lui remis un dessin, une feuille peinte en bleu avec, posée en son centre, une maison bâtie dans un arbre. Je lui dis que ce serait notre maison, à nous deux. Moi, je savais déjà que je le retrouverais. Je dus attendre ma vingtième année.