Surgir les morts

"Vous étiez venue par les cieux cléments des mots. Les mots à leur essence c'étaient les maux à leur ancrage. L'ancrage du fleuve et du père avait irrigué la terre d'enfance. La campagne mangeait les rustres, de l'aurore au coucher. A quelle racine vont nos ligneux, au fond d'une eau opaque ? Mangrove humide et mangrove obscure, le passé hantait le présent. La blessure est parfois si profonde qu'on ne peut l'atteindre, comme la grimace d'un agonisant".