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Nous étions les amants d'un temps autre, que le quotidien altère, que la littérature sublime. Notre histoire, nous l'avons écrite sur les murs d'une capitale vide, à l'heure où d'autres se lèvent, au creux d'un moment de désarroi, ivres de désir, deux fous ayant perdu la foi, prêts à tout pour se sentir vivre. La vie défilait, le long de ton échine. La romance était pour toi ce mélange soigné de moments d'égarement, d'éclats de violence et d'étreintes passionnées.
Il fallait écrire vite, ne pas laisser à la douleur l'opportunité de remanier le beau de cette parenthèse et tenter de garder un souvenir idoine de notre acmé. Nous nous abîmions avec élégance, feux follets dans une danse, dont la mesure battait ma poitrine.
