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M'y voici. Il pleut. Je me suis enfermé dans l'espèce de chalet apocryphe que j'habite à côté d'Aix. Je ne veux m'occuper que de toi aujourd'hui. Ne me gronde pas si j'écris comme un chat. C'est déjà beaucoup que de pouvoir écrire. Elle a vingtdeux ans. C'est trop pour moi, n'estce pas ? Je me le suis dit. C'est, en raison de la précocité de son sexe et de l'expérience qu'elle a peutêtre déjà du monde, dix ans de plus que mes vingtquatre ans ; mais, quand je l'ai vue d'abord, je l'ai crue beaucoup plus jeune.
Son premier aspect est celui d'une enfant. Tu vois que ce n'est pas d'Elise Marsanne que je te parle. Elise est une charmante personne. J'ai fait tout mon possible pour désirer d'être son mari. Tu le désirais, toi, et tu avais raisin. Elle est la fille de ton ami, elle est mon amie d'enfance. Je suis venu ici sous prétexte de flâner comme elle, et au fond pour te complaire en m'attachant à cette belle et chère enfant.
Eh bien, je ne sais quel refus obstiné s'est fait entre nous. Je n'ai jamais pu venir à bout de l'aimer autrement que comme ma soeur, et on n'épouse pas sa soeur.
