Le petit garçon dans son carton

Notre cour des miracles était bien agitée ce matin. Il y régnait une atmosphère farouche et fauve, il y avait là des hommes prêts à dégainer à tout moment, sanglants et intimidants. Gitans, un peu pirates, un peu filous, un peu voleurs, nos Apaches de la Meinau. La balance, point névralgique de toute transaction. Toutes les attentions se tournaient vers elle, les cous se rallongeaient et se tendaient, les yeux étaient rivés sur les poids, juges de paix.
Moment critique, la pesée, le verdict d'une journée de travail. Des désaccords, des rumeurs. Ca se chicanait et se querellait souvent sur la qualité des matériaux ou leur poids, sans aller trop loin, souvent un exercice formel issu d'une culture de l'échange. Chacun savait qu'il avait besoin de l'autre. Le rituel l'impose. On se chamaillait, l'échange commercial avait ses codes. Le flair et les répliques ciselées au centime près, monsieur Erhardt, le patron ferrailleur, résistait bien dans sa chemise sans fraîcheur et son petit costume fripé, aux coudes lustrés.
Le petit homme, un brin agité, au sens bien aigu de l'économie, gardait le cap dans la tourmente. Il serrait un peu les dents, dont deux en or sur la façade avant, une étincelle dans son apparence morose. Il tenait sa boutique avec une foi obstinée et une grande habileté à déjouer les filouteries.