Le nécrographe

Je vous ai suivis dans les allées de cette librairie. Je vous ai observé feuilleter ce livre, le reposer, en caresser un autre, hésiter. Ne vous retournez surtout pas, nous pourrions nous reconnaître. Fermez les yeux. Ce que j'ai à vous dire est déjà à l'intérieur de vous. Ne saviez-vous pas qu'il est une peur plus grande que la mort, celle de lui survivre ? Ne saviez-vous pas que les soldats de plomb avaient un cœur de sang ? Ne vous avais-je pas dit que vous pouviez ouvrir toutes les portes sauf celle que vous venez de pousser ? 1954, sur le plateau de Langres, le porc s'égorge dans les fermes. Mars est le mois de la guerre. Là-bas, Annam, Cochinchine et Tonkin, la viande d'homme ne vaut pas si cher. La France oubliera trop vite. Vingt ans après, l'Amérique abandonne Saigon, la débâcle vietnamienne roulée dans le drapeau d'une nouvelle défaite. Il est temps de se souvenir. Ici, à Paris, la viande de femme est un présent délicat. Nous sommes en mars 1975 et c'est à nouveau le mois de la guerre.