Le garçon dont la mère pêchait des ormeaux

Au milieu de la nuit il se réveilla en sursaut. Il faisait chaud sous la moustiquaire, mais ce n'était pas cela qui l'avait sorti de son sommeil. Quelque chose le préoccupait... c'était lié à ses lectures. C'est ça, oui, à un paragraphe qu'il avait lu. Mais il ne parvenait pas à se rappeler quand ni où. Il se leva avec l'intention de prendre un cachet et tenter ensuite de se rendormir. Ces sacrées insomnies le minaient.
Où était-ce ? Cela lui revenait maintenant. Dans les bouquins reçus de Paris. Oui c'était sûrement cela ! Il passa dans le salon et alluma. Pieds nus et en caleçon, debout devant sa bibliothèque, il reprit l'exemplaire qu'il avait distraitement feuilleté la veille au soir et regarda les interstices, là où il avait ouvert le volume, là où il avait peut-être lu ce qui avait alerté son subconscient. Il retrouva facilement le passage et faillit crier.
Bon sang ce truc crevait les yeux pourtant...