La Sentinelle. (Ainsi l’appelaient-ils)

Par : Jacques Tenneroni
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  • Nombre de pages242
  • PrésentationBroché
  • FormatGrand Format
  • Poids0.393 kg
  • Dimensions15,0 cm × 23,0 cm × 1,5 cm
  • ISBN978-2-312-12036-2
  • EAN9782312120362
  • Date de parution21/04/2022
  • ÉditeurEditions du Net (Les)

Résumé

Prenez une bonne louche de Haute Provence, et ajoutez une cuillère à soupe de fantastique... Pendant que certains préparaient le bûcher funéraire d'Atis, Egus, lui, rentra dans sa maison commune, suivi par sa famille. Il pénétra le premier dans la grand'salle semi-obscure où rien n'avait changé, si ce n'est... Si ce n'est, qu'en plein centre de la pièce, juste à la jointure de deux grandes pierres plates posées devant l'âtre, dansait une pâle petite flamme verte, sortie de rien et que rien ne semblait alimenter, une flamme impalpable, translucide, fascinante, indifférente à tout ce qui l'entourait.
Petit matin de fraîcheur et de tendresse facile dans ce fin-fond inhabité de Haute Provence. A la radio de bord, Joe Dassin rengaine "Si tu t'appelles mélancolie" . La petite route du bout du monde se traîne sans fin à fond de vallées, à flancs de montagnes, ombres, lumières, ombres, lumières, rosée des prés... "Si l'amour n'est plus qu'une habitu-udeee... "
Prenez une bonne louche de Haute Provence, et ajoutez une cuillère à soupe de fantastique... Pendant que certains préparaient le bûcher funéraire d'Atis, Egus, lui, rentra dans sa maison commune, suivi par sa famille. Il pénétra le premier dans la grand'salle semi-obscure où rien n'avait changé, si ce n'est... Si ce n'est, qu'en plein centre de la pièce, juste à la jointure de deux grandes pierres plates posées devant l'âtre, dansait une pâle petite flamme verte, sortie de rien et que rien ne semblait alimenter, une flamme impalpable, translucide, fascinante, indifférente à tout ce qui l'entourait.
Petit matin de fraîcheur et de tendresse facile dans ce fin-fond inhabité de Haute Provence. A la radio de bord, Joe Dassin rengaine "Si tu t'appelles mélancolie" . La petite route du bout du monde se traîne sans fin à fond de vallées, à flancs de montagnes, ombres, lumières, ombres, lumières, rosée des prés... "Si l'amour n'est plus qu'une habitu-udeee... "
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