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La copropriété n'existe pas. Les juristes ont pu imaginer, par cette construction abstraite, adoucir les rugosités, elles bien réelles, d'un voisinage. Mais, on le sait, la vie se joue des hommes, des femmes... en l'espèce, d'une jolie pianiste, d'un professeur d'histoire, de deux commères et d'un étranger, discret. Qui pourrait penser que dans l'espace clos, limité tel celui d'une robuste maison, puissent - à croire qu'ils sont animés par des lubies d'alchimiste - se mêler les mélodies de Scriabine, les désarrois d'un enseignant, les stratégies sophistiquées des uns des autres, et que la clef de cet embrouillamini ne se trouve pas dans la loi sur la copropriété, mais loin, très loin de nous ?
