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Les flics marchent dans tous les sens autour de moi, fébriles, à la façon de prisonniers dans une étroite cour de prison. Quelque chose semble les exciter, un peu comme les mouches s’agitent fiévreusement autour d’une flaque de sang, d’un cadavre de chat, de chien ou d’être humain. C’est mauvais signe. Ils n’arrêtent pas de tourner et retourner et retourner en rond encore et encore. La vie et son ennui ontologique leur pèsent.
Peut-être aussi n’ont-ils pas eu de victime à se mettre sous la dent de toute la journée.