Elle s'appelait ÈVE. Roman

La nuit était tombée, lourde et épaisse, comme un rideau noir qu'aucune lumière ne pouvait percer. Dans le silence suffocant d'une petite maison aux murs ternis par les années, elle se tenait seule, immobile, les yeux fixant un point vague sur le mur. Le diagnostic, glacial et implacable, avait résonné encore et encore dans son esprit. Métastases. Elle avait prononcé ce mot à voix haute, une fois, pour lui donner vie, pour mesurer l'ampleur de ce qui l'attendait.
Il avait envahi l'air comme une condamnation. Ses jours étaient comptés. Mais ce n'était pas là ce qui l'effrayait le plus. C'était ce qu'elle laissait derrière elle une famille, des amies, des morceaux d'elle-même disséminés dans des âmes qui continueraient de vivre sans elle. Dans cet effondrement, lorsque ses nerfs menaçaient de la trahir, une idée, froide comme l'acier, s'était glissée en elle, telle une ombre insidieuse.
Et si, plutôt que de se laisser effacer progressivement, de s'éteindre en faisant du mal à ceux qu'elle aimait par son absence, elle choisissait... de les épargner ? Que restera-t-il de l'amour, après elle ? Que savait-on vraiment de la limite entre le sacrifice et la destruction ? Etait-ce la douleur qui l'avait rendue folle ou un sentiment d'amour déformé par le désespoir le plus absolu ? Elle s'appelait Eve.
Mais son nom, aux consonances douces, dissimulait un ouragan. Et son histoire, on aurait pu croire qu'elle annonçait une fin. Pourtant, cette histoire est celle d'un commencement. Le dernier commencement, celui qui consume tout.