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"Soudain, un bruit me propulse hors du lit. Les cendres de papa forment un petit tas sur le parquet à côté de l'urne qui a plongé du haut du placard. Rude coup pour l'agnostique qui ne croit pas aux manifestations surnaturelles. Il va falloir ramasser et remettre dans la boîte les restes "sacrés". Mais comment ? Avec les mains ? J'aimerais vous y voir. La nausée est en train de me gagner. Pas le petit dégoût banal devant un cadavre, non, le grand dégoût métaphysique, celui que les savants appellent l'entropie.
Traduisez : tout pourrit, vieillit, s'oxyde, se gâte, faisande, se décompose. Chaque homme est une usine à merde, l'humanité n'est qu'une immense fabrique de déchets. J'arrête de respirer pour ne pas inhaler mon père par inadvertance, ce qui ferait de moi une sorte de cannibale. Je vais chercher une pelle dans la cuisine, et j'attaque le monticule. Une cuillerée pour maman, une cuillerée pour papa...
C'est étrange, on arrive à en rire."
