La nuit est l'instant privilégié pour semer les cendres arc-en-ciel dans les sillons d'un rêve inachevé. Elles se résument à vingt-quatre textes courts, comme autant de préludes, d'esquisses qui se suffisent à elles-mêmes. Allez de plus en plus vers l'épure, vers l'indicible, vers le presque non-dit qui, cependant, pour peu qu'on s'en donne la peine, préfigure un monde en gestation. Le silence précède et achève la parole éphémère du vieux clown.
La nuit est l'instant privilégié pour semer les cendres arc-en-ciel dans les sillons d'un rêve inachevé. Elles se résument à vingt-quatre textes courts, comme autant de préludes, d'esquisses qui se suffisent à elles-mêmes. Allez de plus en plus vers l'épure, vers l'indicible, vers le presque non-dit qui, cependant, pour peu qu'on s'en donne la peine, préfigure un monde en gestation. Le silence précède et achève la parole éphémère du vieux clown.