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" Je ne sais pas où est Mireille. Je ne l'ai pas trouvée en arrivant ici. Je me suis installé dans l'hôtel qu'elle m'avait indiqué. Le Goodwill. Elle n'y est pas. Elle n'y a même pas mis les pieds. Mais est-ce vraiment elle que je suis venu chercher ? Était-ce mon tour de m'humilier, de m'accrocher, après cette lettre qui ressemblait à un adieu, à une de ses oraisons funèbres ? Ou bien quoi ? Serais-je venu chercher l'inspiration ? Une idée de reportage sur les fêtes de Bombay ? Voir les fêtes à distance, coller dessus des images pour ne plus entendre le battement des cœurs derrière.
Pour ne plus jamais y succomber, pour finir par admettre que c'est la seule manière de regarder les fêtes, les turbulences des vivants : à distance. L'avion avait commencé sa descente quand j'ai voulu remplir ma fiche d'immigration. Il fallait y annoncer le but de son voyage. On avait le choix entre Tourism, Employment ou Other. Si on retenait Autre, il fallait préciser, fatalement. Naïvement j'ai commencé à mettre : Rejoindre Mireille.
Mais j'ai senti que ça n'allait pas. "
