A l'ombre du cloître de salles

1270. Grelonges. Je suis sur la grève, au bord de la Saône. Mon enfant se serre contre la chaleur de mon sein. Vous avez péché Eulalie, tonne le prieur derrière moi. Vous avez péché ! répète-t-il. Et le monastère ne saurait accueillir le fruit de votre péché. Tuer mon enfant. Occire de mes mains le fruit de mes entrailles. Mes larmes coulent, embuent la surface de mes yeux. Comment partir vraiment, comment atteindre le ciel, l'éternité, quand on a durant sa vie abandonné ce au quoi on tenait le plus, là, au bord du chemin ? Sans défense.
Du haut de mes errances, je regarde Grégoire, il a quitté les buildings, les tours de glace qui font sa vie, et il a rejoint les paysages vallonnés couverts de forêts et de vignes que son coeur chérit tant. Il a rejoint sa terre natale : le Beaujolais. Quand sous le coup de la chaleur je le vois retourner à son village et s'abriter à l'ombre du cloître du prieuré de Salles, je le sais instantanément : il est le seul qui pourra me délivrer, me faire retourner au Père.
Mais il faut faire vite, les ténèbres sont déjà sur moi.