En cours de chargement...
« Il fait extrêmement froid et nous avons juste nos tenues de prisonnier et nos sabots pour nous protéger du vent glacial qui transperce nos vêtements. Les rangées d’hommes sont plus nombreuses et moins bien disciplinées que les nôtres. Les soldats commencent à être excédés, les voici qui se mettent à matraquer de tous les côtés. Les caméras ne sont pas loin, afin de ne pas rater la moindre occasion de faire de l’audience.
Un homme vient de s’écrouler, en sang. Deux soldats le sortent du rang et disparaissent derrière une baraque. J’entends un coup de feu, ou bien j’ai rêvé. Tout cela, c’est pour “créer” l’ambiance. — Vous voyez ce qui arrive aux plus récalcitrants, ach ! Alors ne jouez pas au plus malin, j’attends que le coupable se désigne, ou des innocents vont payer pour lui. » Il est noir, le soleil que fait se lever N.
Trabattoni sur ses nouvelles. Ténébreux et glaçant. Cynique et pétrifiant. Éclairant les dérives de l’humanité, la froideur qui s’empare de notre monde, notre fragilité et le caractère dérisoire de nos existences. Un soleil que les personnages ne sauraient contempler en face, trop incrédules, trop illusionnés par le présent, trop confiants en leurs forces. Et pour cause, cet astre obscur, c’est la mort, rôdant parmi les vivants, attendant patiemment son heure…
