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Dans la chaleur estivale, Hubert présageait sa fin de vie avec pessimisme et mélancolie. Mais il se montrait également provocateur vis-à-vis de la mort qui se jouait de lui. - Tu viendras me chercher quand je l'aurai décidé, poule mouillée, traîtresse. Tu n'as aucun plan, tu es à l'image du brouillon ! La main sur le manche du râteau, ses mouvements s'accéléraient au fur et à mesure que sa colère et ses gestes s'activaient.
Les yeux révulsés, le regard figé sur la terre, il s'agenouilla et pleura en sanglotant bruyamment.
