Whiskey

L’Amérique comptera toujours ses morts, armée jusqu’au dent,  baignée de mythes où la violence se mêle à la nature sauvage l’espace, rapidement, peut devenir un lieu de colère et de vengeance de rivières de larmes en rivières de sang les attachements sont féroces, les amours sinueux le temps y est une narration du présent à cheval sur le passé on regarderait presque l’avenir à la lunette de visée Whiskey, c’est le roman de deux frères indiens, liés par l’histoire et par le sang, Smoker et Andre. Rongés par des liens parentaux distendus. Animés par le malheur de soi et la volonté d’en découdre avec la vie, avec la mort. Aimantés l’un à l’autre par cette loyauté fraternelle, indéboulonnable, quoi qu’il en coûte, quels que soient les périls, quelles que soient les justifications. Empreint de toutes les mythologies de l’ouest américain, une langue tendue comme la corde d’un arc, des dialogues à la précision vissée aux tripes, un acte de jubilation autant que de violence pure, Whiskey est de ces livres désenchantés qui viennent vous torturer un peu et vous enivrer beaucoup de ces alcools houblonnés par le sang des sirènes. Bruce Holbert, avec son style incisif et juste, niché dans une nature indomptable, tire un portrait d’une superbe noirceur d’une famille qui, semble-t-il, aperçoit le diable dans le rétroviseur.