Trevellian und das Endspiel der Automaten: Thriller

17:15 Uhr. Die Sonne brannte auf die Dächer von Harlem, als ich den grauen Chevy Impala in zweiter Reihe vor dem alten Brownstone in der 134. Straße parkte. Ich ließ den Motor laufen, den Blick auf den Hauseingang gerichtet, während Milo Tucker neben mir die letzten Bissen seines Pastrami-Sandwichs kaute. Der Verkehr donnerte wie immer über die Lenox Avenue, irgendwo weiter südlich dröhnte Hip-Hop aus einem offenen Fenster.
New York, wie es leibt und lebt - und manchmal auch stirbt. Ich bin Jesse Trevellian, Special Agent beim FBI Field Office New York, und an diesem Nachmittag hatte ich das Gefühl, dass irgendetwas in der Luft lag. Es war nicht nur die Hitze, nicht nur der Geruch von Abgasen und brennendem Fett aus den Imbissbuden. Es war dieses leise, kaum wahrnehmbare Prickeln, das mir sagte, dass gleich etwas passieren würde.