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Un hors-bord jaillit du rideau, brillamment illuminé, que tissait le jet d'eau en retombant dans la rade, et fonça droit sur son embarcation : Stanley Pope tressaillit. De lui-même, son automatique vint se pelotonner dans sa paume moite. Du pouce, il libéra le cran de sûreté et donna un coup de rames pour éviter le bolide. Mais il était déjà trop tard. Le hors-bord prit le frêle esquif par le travers et, sous son étrave en gueule de requin, le canot se déchira comme du papier de soie.
