« Regardez-moi, voyons.... J'aime la couleur de vos yeux.... Comment vous appelez-vous ? - Jean. - Jean tout court ? - Jean Gaussin. - Du Midi, j'entends ça.... Quel âge ? - Vingt et un ans. - Artiste ? - Non, madame. - Ah ! tant mieux.... »Ces bouts de phrases, presque inintelligibles au milieu des cris, des rires, des airs de danse d'une fête travestie, s'échangeaient - une nuit de juin - entre un pifferaro et une femme fellah dans la serre de palmiers, de fougères arborescentes, qui faisait le fond de l'atelier de Déchelette.
« Regardez-moi, voyons.... J'aime la couleur de vos yeux.... Comment vous appelez-vous ? - Jean. - Jean tout court ? - Jean Gaussin. - Du Midi, j'entends ça.... Quel âge ? - Vingt et un ans. - Artiste ? - Non, madame. - Ah ! tant mieux.... »Ces bouts de phrases, presque inintelligibles au milieu des cris, des rires, des airs de danse d'une fête travestie, s'échangeaient - une nuit de juin - entre un pifferaro et une femme fellah dans la serre de palmiers, de fougères arborescentes, qui faisait le fond de l'atelier de Déchelette.